Queda la música

                

No sabemos si fue antes de las cuatro y diez cuando la muerte, mira que eres canalla, pasaba por allí y se lo llevó. En estos días en que anda suelto satanás ni siquiera se libró el niño que miraba al mar. Estamos desolados de par en par, no nos alientan ni sus universos de licor ni su ánimo animal. El que cantó a la belleza, al deseo que rompe como una flor, que repartió tantos segundos de ternura, el que nos enseñó que la vida no solo era un camino que hay que recorrer, nos dijo al fin que todo es mentira menos tú, terca muerte.  Quedan sus versos, testimonio de una época, con tristes inspectores a la salida del cine y mujeres con desnuda violencia recatada. Un tiempo de estrellas que herían como amenazas, cuando no había datos sino cuerpos enamorados, cuando el planeta reventaba en confetis, o los que cambiaban las masas por las nalgas se tiraban a matar al volapié. Gastaremos papeles recordándote, pero de alguna manera tendremos que olvidarte. Nos quedará tu música y un ramo de viento al este del edén.